Empieza la sesión parlamentaria
Un señor con barba se alza al estrado
Y lee donde dice lo pensado:
Tenemos que acabar con la fanfarria.
Otro señor con barba le replica:
No toquen los dineros que sustentan
A los subvencionados y otros mendas.
Los suyos se levantan y levitan.
Luego empiezan los mixtos, son bastantes:
Vascos y catalán-nacionalistas,
Foristas y un perdido ecologista.
Ya hablaron los ladrones cual rumiantes.
Ya todos reclamaron sus dineros.
Concluyen el turno los pistoleros.
Los campos de algodón ya se aniquilan:
Negros hombres libres cantando atroces
Sonidos de blues, buscando razones,
Aullando el dolor en forma de rimas.
Un ciego cantando el siglo pasado,
Rascando guitarras, ciego de ira,
Ciego en su noche, también de bebida.
Esclavos libres marchando a Chicago.
Y el Soul saliendo del alma, y los coros,
Voces féminas y algún que otro porro.
Motown encontrando el sonido nuevo.
Y en noches de fiebre el funk producido,
Recuerdo de mares desvanecidos.
Sones africanos mueven los cuerpos.
Mujeres de bronce frente a las olas
Bañadas en arenas celestiales.
Cuerpos emergiendo desde los mares
Como Evas salidas del Paraíso.
Multiplicadas en sueños
Salados.
Se muere el euro por una de aquéllas.
Está hecho unos zorros, una piltrafa.
Después de la tormenta, las migajas;
La escoria de burbujas financieras.
Un euro atragantado de champagnes,
Sobredosis de deuda de gobiernos...
Menudo panorama de momento.
El viento arrastra al euro hasta los canes.
Yo apuesto por el oro, un sustituto.
¡Menos papel moneda!, lo disputo.
Ojo a los hacedores de burbujas...
Lluvia dorada de bancos centrales,
Ideadores del dinero a raudales,
Se opondrán, ya lo sabes. Esas brujas...
Carros de fuego sobre la Vía Asfáltica.
Negra carrera
Iluminada por un destello de furia,
Suave en la noche
De neones multicolores.
En el seno del motor bullicioso,
Pistones estallantes
Y estallidos de pistolas.
Salen automóviles acelerantes
Dejando un rastro evaporado,
Imposible de seguir.
Nunca los encontrarán.
Fugaz su paso sobre la Tierra.
