Los campos de algodón ya se aniquilan:
Negros hombres libres cantando atroces
Sonidos de blues, buscando razones,
Aullando el dolor en forma de rimas.
Un ciego cantando el siglo pasado,
Rascando guitarras, ciego de ira,
Ciego en su noche, también de bebida.
Esclavos libres marchando a Chicago.
Y el Soul saliendo del alma, y los coros,
Voces féminas y algún que otro porro.
Motown encontrando el sonido nuevo.
Y en noches de fiebre el funk producido,
Recuerdo de mares desvanecidos.
Sones africanos mueven los cuerpos.
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