Arthur Rimbaud se retiró de la poesía a los diecisiete años y se marchó a África. El continente negro esperaba que sus pies lo pisaran. Comenzaban las andanzas etiópicas de Arthur Rimbaud.
Una factoría en el interior del país. Aquí hay posibilidades. ¿Sabes leer, chaval? Le preguntaron.
Aquí se está bien, se dijo. Llega la mercancía del interior de la selva, la organizamos, y luego la mandamos en barco a Arabia. Los negros aguantan bien. Son sufridos. Con el tiempo me estableceré por mi cuenta.
La metrópolis quedaba lejos. Cuanto más lejos, mejor, qué demonios. Se decía. Aquí se está bien. Si no fuera por las moscas...
Aquí se está bien, se dijo. Llega la mercancía del interior de la selva, la organizamos, y luego la mandamos en barco a Arabia. Los negros aguantan bien. Son sufridos. Con el tiempo me estableceré por mi cuenta.
La metrópolis quedaba lejos. Cuanto más lejos, mejor, qué demonios. Se decía. Aquí se está bien. Si no fuera por las moscas...
No hay comentarios:
Publicar un comentario